FICÇÃO

(RÔ Campos)

Há caminhos que não se sabe

Não têm sul nem norte, direção. 

O horizonte é mera ficção. 

A vida é uma viagem

Sem bilhete nem apólice

Nada é seguro,  só o amor

Tudo o que vive,  morre.

Fingir talvez seja uma saída 

Sorrir na mesa de bar

A tristeza não se divide

Melhor manter em segredo

A dor que teima no peito.

@rocampospoesia